Council for Edoardo Firpo (1889–1957)
A great deal has been written about Edoardo Firpo, whom many consider to be the greatest 20th century poet in Genoese, in the last forty years, perhaps even too much, and his figure has ended up being mythologised. Those unfamiliar with Genoese literature before him, have wanted to credit him with having first treated Genoese as a language; at a certain point, a veritable literary current was formed that tried to imitate his way of writing in topics, rhythms, even word choice. Just as Firpo’s supporters, in his time, had to fight against a view of poetry in Genoese that limited it to a humorous pastime, or to regretting the past, so those of my generation found themselves fighting to make it clear that poetry in Genoese did not have to be the same as Firpo’s. Nowadays, this eagerness to make the poet of the Grillo Cantadô seem to have died down a little, and it can be admitted that Firpo was indeed a great poet; admittedly, the Genoese he used often leaves a bitter taste in the mouth: suffice it to think of lines such as the finale of a poem like Da-o tempo ciù lontan, where that “lasciando a galla appena qualche fiore” is straightforward Italian, with a bit of Genoese varnish. Yet Firpo’s “dialectal” mentality, like that of so many others in those days, could not allow him anything else. For Firpo, fading Genoese towards Italian meant “elevating” himself to a more spiritual language, and in most cases we could not give his verses a “more Genoese” form without ruining them. Undoubtedly, Firpo communicates an image of Genoa that is now part of the common feeling, indeed I would say that he has changed the perception we all have of the city, especially of the Levante districts, but also of the hinterland, and nowadays we cannot think of places such as Foce, Boccadasse, Vernazzola, Carupola, without remembering Firpo’s verses and his way of making these places the scene of eternal human tragedy and the evil of living.
Idillio
Quande inte longhe seie là da stæ
veddo a farfalla gianca ch’a se pösa
in sce-o fiore da-o gambo lungo e fin,
e l’aa ch’a ghe fa veia un pò a s’imbösa
comme a barchetta sotta o ponentin,
e se barcòllan poi tutti doì
mentre da l’erba vëgne un son sottî,
a muxica che sento a l’è tanto ata
che no çerco ciù ninte intorno à mi.
Italian translation
Idillio
Quando nelle lunghe sere là d’estate
vedo la farfalla bianca che si posa
sul fiore dal gambo lungo e fine,
e l’ala che gli fa vela si rovescia un po’
come la barchetta sotto il ponentino,
e se barcollano poi tutti e due
mentre dall’erba viene un suono sottile,
la musica che odo è tanto alta
che non cerco più niente intorno a me.
O fiore into gòtto
Gh’ea un çê freido e lontan
de d’ato a-o bòsco instecchio,
ma inti cianelli za verdi
s’arviva i còlchici lilla;
a-i pê de qualche muagetta
spontava a primma viovetta.
Campañe vegnivan à sciammi
da-e lontananse di monti,
da-i orizzonti di anni,
quande me paiva che o mondo
nasciuo o fosse con mi.
Ægue de primmaveia
sott’a-e rammette fiorie,
comme me paiva che aloa
cantasci solo pe mi!
Oh, carovane de nuvie
calme a-i tramonti in sciô mâ
e contemplæ dietro a-i veddri,
quanto m’ei fæto pensâ!
Malinconia,
comme ciù fito do tempo
ti desfi e cöse do mondo!
Ma e primmaveie ritornan
e mi rinascio con lô.
Son comme o fiore into gòtto
che mentre o meue cianin
pe ògni sô che ritorna
o se repiggia un pittin.
Italian translation
Il fiore nel bicchiere
C’era un cielo freddo e lontano
sopra il bosco stecchito,
ma nei pianori già verdi
si aprivano i colchici lilla;
ai piedi di qualche muricciolo
si apriva la prima violetta.
Campane venivano a sciami
dalle lontananze dei monti,
dagli orizzonti degli anni,
quando mi pareva che il mondo
fosse nato con me.
Acque di primavera
sotto i rami fioriti,
come mi pareva che allora
cantaste solo per me!
Oh, carovane di nubi
calme ai tramonti sul mare
e contemplate dietro ai vetri,
quanto m’avete fatto pensare!
Malinconia,
come più presto del tempo,
distruggi le cose del mondo!
Ma le primavere ritornano
e io rinasco con loro.
Sono come il fiore nel bicchiere
che mentre muore lentamente
ad ogni sole che torna
si riprende un pochino.
Ciammime un pö unna mattin
Quande inte belle mattiñe
limpide de primmaveia
che longo e spiagge mariñe
pâ unna farfalla ògni veia,
e o sô o l’inonda de luxe
l’anima, o mâ e e campagne,
e pan sospeise inte l’äia
insemme a-e nuvie e montagne,
l’antigo dubio o me torna;
saià pròpio veo che un giorno
s’asmortià tutto pe mi?
Figgeu, che pe-e còste di monti
ti beivi a-e fresche vivagne
apeña fiorisce e campagne,
ciammime un pö unna mattin.
Chisà che da qualche rianello,
da qualche ramma de pin
no te risponde un pittin.
Italian translation
Chiamami un po’ una mattina
Quando nelle belle mattine
limpide di primavera
che lungo le spiagge marine
sembra una farfalla ogni vela;
e il sole inonda di luce
l’anima, il mare e le campagne
e sembrano sospese nell’aria
insieme alle nuvole le montagne,
l’antico dubbio mi torna;
sarà proprio vero che un giorno
si spegnerà tutto per me?
bevi alle fresche sorgenti,
quando fioriscono le campagne,
chiamami un po’, un mattino.
Chissà che da qualche ruscello,
da qualche ramo di pino
io non ti risponda.
Da-o tempo ciù lontan
In sce l’immensitæ do prou marin
tutte e pëgoette à Ponta Ciappa van;
mangian l’erba turchiña da mattin.
Da o tempo ciù lontan
can e pastô o grande vento o ê scöre,
ma dove vaddan manco lô no ô san,
e restan quæxi tutte pe cammin
lasciando à galla apeña qualche fiore.
Italian translation
Dal tempo più lontano
Sull’immensità de prato marino
tutte le pecorelle vanno a Punta Chiappa;
mangiano l’erba azzurra del mattino.
Dal tempo più lontano
cane e pastore il grande vento le scaccia,
ma neppure loro sanno dove,
e restano quasi tutte per via
lasciando a galla appena qualche fiore.
Ciammo o martinpescòu ch’o pòrte l’öa
…de belle ægue nette
quande co-o becco affiou pâ ch’o fracasse
un spegio de cristallo,
ma o canto malincònico do gallo
in mezo a-a neutte o pâ
un crio ch’o se perde in mezo a-o mâ.
Sento pösâme in sciâ lontaña sponda
vixin a-o nònno a-i giorni sensa scheua,
e o canto che sentivo in lontanansa
za fin d’aloa o me strenzeiva o cheu.
Chi ghe l’aveiva dito a-o cheu piccin
che o tempo o xeua?
e chi à dubitâ de l’avvegnî?
A caravella ch’a batteiva o mâ
a sperava de vedde unn’atra sponda,
ma à chi into tempo o navega
ògni stagion l’è unn’onda
verso o silensio d’unna riva mòrta.
E mi che intanto navego
mentre che l’onda a franze,
ciammo o martinpescou ch’o pòrte l’oa
de belle ægue nette
quande co-o becco affiou pâ ch’o fracasse
un spegio de cristallo.
Italian translation
Chiamo il martin pescatore che porti l’ora…
…delle belle acque pulite
quando col becco affilato sembra fracassi
uno specchio di cristallo,
ma il canto malinconico del gallo
in mezzo alla notte pare
un grido che si perda in mezzo al mare.
Mi sento posare sulla lontana sponda
vicino al nonno ai giorni senza scuola
e il canto che sentivo in lontananza
già fin d’allora mi stringeva il cuore.
Chi aveva detto al piccolo cuore
che il tempo vola?
E chi di dubitare dell’avvenire?
La caravella che batteva il mare
sperava di vedere un’altra sponda,
ma per chi naviga nel tempo
ogni stagione è un’onda
verso il silenzio d’una riva morta.
E io che navigo
mentre l’onda frange,
chiamo il martinpescatore che porti l’ora
delle belle acque pulite
quando con il becco affilato sembra fracassi
uno specchio di cristallo.
Zena de neutte da-i monti
Vegnî zu de seia da-i monti
fra e erbe ate e fiorie
e a luña deserta in sciô mâ…
nuâ comme in mezo à de onde
dove, into pöco barlumme,
e margherite gallezzan
e investan comme de scciumme…
e vedde Zena lontaña
fra i monti scui e a mariña,
tägnâ de feugo ch’a tremma
pösâ in sce l’äia do mâ…
Italian translation
Genova di notte dai monti
Scendere di sera dai monti
fra le erbe alte e fiorite
e la luna deserta sul mare…
nuotare come in mezzo a onde
dove, nel poco barlume,
le margherite galleggiano
e investono quasi delle schiume…
e vedere Genova lontana
fra i monti bui e la marina,
ragnatela di fuoco che trema
posata sull’aria del mare…
L’ægua ata
O mignin mòrto l’ò cacciou in mâ
vixin a-o ciæo de luña;
l’ò visto destaccâse à pöco à pöco,
mettise in viagio verso l’ægua ata.
Pöveo mignin, se m’astrenzeiva o cheu;
pösou in sce ‘n fianco o paiva un cavallin
de legno pe-i figgeu…
in gio se gh’açendeiva de stellette
che de continuo ne luxiva o mâ…
pöi
l’ò lasciou solo à navegâ inta neutte…
Italian translation
Alto mare
Il micio morto l’ho gettato in mare
vicino al chiar di luna;
l’ho visto distaccarsi a poco a poco,
mettersi in viaggio verso l’alto mare.
Povero micio, mi si stringeva il cuore;
posato su un fianco sembrava un cavalluccio
di legno, per i bambini…
Intorno gli si accendevano stelline
che continuamente facevano brillare il mare…
poi
l’ho lasciato solo a navigare nella notte…
L’òrto
Bello pe sempre l’òrto inta mattin
serrou da træ muagette, in riva a-o mâ
e o çipresso sottî lì da-a vixin,
quande tutta sprussâ de margaitin
a succa in sciâ muagetta a pâ giassâ.
Bella pe sempre l’ægua inta conchetta
quande unn’agoggia d’ægua a se â trapaña,
e unna feuggia d’olivo a se gh’ormezza;
bello pe sempre o ciòcco da campaña
che o vento fresco o pòrta sciù da-o mâ.
Bello pe sempre ascì quande lampezza
in scê còste lontañe da rivea
e ceuve in sciâ leituga e a scorsonea;
bella pe sempre a vegia cansonetta:
Gianchi son i cavelli comme o lin.
Italian translation
L’orto
Bello per sempre l’orto nel mattino
chiuso da tre muretti, in riva al mare
e il cipresso sottile lì vicino,
quando tutta spruzzata di perline
la zucca sul muretto sembra ghiacciata.
Bella per sempre l’acqua nella tinozza
quando un filo d’acqua la perfora
e una foglia d’olivo vi si ormeggia;
bello per sempre il rintocco di campana
che il vento fresco porta su dal mare.
Bello per sempre anche quando lampeggia
sulle coste lontane della riviera
e piove sulla lattuga e la scorzonera;
bella per sempre la vecchia canzonetta:
Bianchi sono i capelli come il lino.
A casa cô de nespoa
Ògni vòtta che emmo da passâ
rasente a-a casa vegia in vista a-o mâ,
– o mâ o l’é quæxi sempre pin de çê
con de scciummette gianche –
ricordemmo i amixi che son stæti
pe tanti anni in quella paxe, fiña
che l’oa ch’a vegniva da-a Castagna
e a s’allargava à çerci in sciâ campagna,
comme a leva do scangio a l’é scattâ.
L’é stæto quande l’unico figgeu
co-i euggi pin de luxe o gh’é mancou.
E aloa son andæti via, lontan
da-e muage di sò vegi,
portando chissà dove o sò magon.
E mi quello che ciù me fa pensâ
tornando à questi pòsti,
l’é vedde comme o tempo o l’allivella
tutti i eventi e comme o se sigilla
in sciô relitto ciù che l’ægua in mâ.
Coscì ritorna o sô ògni mattiña
à inluminâ a casa cô de nespoa,
o fî de l’orizzonte in scî çimelli
e i bastimenti
che scappan d’inte ramme comme oxelli.
Italian translation
La casa color nespola
Ogni volta che dobbiamo passare
accanto alla vecchia casa in riva al mare
– il mare è quasi sempre pieno di cielo
con piccole spume bianche –
ricordiamo gli amici che vissero
per tanti anni in quella pace, finché
l’ora che veniva dalla Castagna
e si allargava a cerchi sulla campagna,
come la leva dello scambio è scattata.
Fu quando l’unico figlio
con gli occhi pieni di luce gli mancò.
E allora andarono via, lontano
dai muri dei suoi vecchi,
portando chissà dove la loro tristezza.
E ciò che mi dà più da pensare,
tornando a questi posti,
è vedere come il tempo livella
tutti gli eventi e come si sigilla
sul relitto più dell’acqua in mare.
Così ritorna il sole ogni mattina
a illuminare la casa color nespola,
il filo dell’orizzonte sulle canne da pesca,
e i bastimenti
che fuggono tra i rami come uccelli.
A un erboo
Quande saiò a-o scuo
sott’a-o peiso da tæra
e no saviò ciù ninte de stagioin,
e no sentiò e passoe inti cipressi,
né l’ödô do mortin,
né ciù porriò capî quande l’é seia
né quande ven mattin,
se ti fioriæ
a-o ritornâ d’arvî,
caccia unna reixe là vixin à mi.
Me ritornià a giöia di mæ anni
verdi, ch’ò perso int’un pö d’ægua in corsa,
‘nna seia che ammiavo a Grande Orsa.
Italian translation
Ad un albero
Quando sarò al buio
sotto il peso della terra
e non saprò più niente delle stagioni,
e non sentirò i passeri nei cipressi,
né l’odore del mirto,
né più potrò capire quande è sera
né quando viene il mattino,
se fiorirai
al ritornare d’aprile,
butta una radice là vicino a me.
Mi tornerà la gioia dei miei anni
verdi, che ho perso in un po’ d’acqua in corsa,
una sera che guardavo la Grande Orsa.