Conseggio pe-o Maurizio Paganelli (1975)
Maurizio Paganelli, (Albenga 1975) ha vissuto in Liguria dove si è laureato in Medicina e specializzato in Medicina Legale a Genova. Dal 2008 vive e lavora a Milano. Ha pubblicato con Puntoacapo Editrice le sillogi in italiano: Cura dei Rami Recisi (2019), Libro Mastro (2021). Tra i riconoscimenti ottenuti ricordiamo: Concorso Letterario Ilmioesordio (La Feltrinelli) 2011 con la raccolta inedita Le Nozze della Vaniglia, Leone di Muggia (Trieste) 2013, Premio Alicante (Trento) 2014; Premio Tra Secchia e Panaro (Modena) 2020; Premio Acqui Terme e Premio della Stampa 2021; 2° posto 2013, 2016 e 2018; 3° nel 2017. Premio Gozzano (Trezzo, AL) 2021; Premio Speciale della Giuria per la Poesia in vernacolo Lago Gerundo 2021 Paullo (MI) con la raccolta A demôa de ’na moæ; Premio speciale S. Dominichino 2012 (Massa); Finalista Premio Ischitella 2020. Cresciuto in una famiglia che parlava solo ligure, e con la graduale sparizione dei parenti e delle persone che usavano l’antica parlata, quest’ultima è divenuta per lui quasi una lingua morta, la lingua dell’infanzia e della memoria. Sul genovese di fondo di questi versi si possono trovare tracce rivierasche che ci riconducono alle radici dell’autore, e nello stesso tempo assecondano la novità delle immagini e il gioco delle rime e delle allitterazioni.
Ninte e nisciun
Quand’anche l’urtima moneghetta
da me voxe saiá çenie e ogni lettia
un granin de pua, me ciantiò
into vaso de tæra
ch’o ne contëgne tutti.
Drento mi mæximo me scentiò,
pe spægâ lontan, portou da-o vento,
comme ’n erbo ò un bäbòllo
vegnuo à taggio à un öxello,
ché ninte o l’è a lê stante
e anche Dio o s’è infranchio, creando o mondo.
Traduzione italiana
Niente e nessuno
Quand’anche l’ultima scintilla di carta
della mia voce sarà cenere e ogni lettera
un granello di polvere, mi pianterò
nel vaso di terra
che ci contiene tutti.
Scomparirò dentro me stesso,
per ricomparire lontano, portato dal vento,
come un albero o un verme
tornato utile a un uccello,
ché niente esiste a sé stante
e anche Dio s’è liberato, creando il mondo
Lampo
Avieiva vosciuo ësighe meno into tò cheu,
ma ciù grande: da no doveite dividde con atri.
Giusto un momento e dòppo spaî,
comme un lampo, ch’o piggia tutto o çê
e o te arve i euggi, o scròlla o peto,
feisce l’äia, antiçipa lagrime,
che fan fresco, lavan e levan a sæ.
Traduzione italiana
Lampo
Avrei voluto esserci meno nel tuo cuore,
ma più grande: da non doverti dividere
con altri. Appena un istante e poi svanire,
come un lampo, che prende tutto il cielo
e ti spalanca gli occhi, scuote il petto,
ferisce l’aria, anticipa lacrime,
che rinfrescano, lavano e dissetano
Urtime vòtte
Finiscio tutto sensa mai comensâlo.
Regòrdo quantitæ d’urtime vòtte,
ma l’iniçio de cöse o l’é un segretto.
A superficie indoâ do gran
mäveggiosamente a barlòccia e a becchezza
in sce un invixibile tæra scuiscima.
Arrezo a scoriatta de l’Apocalisse.
Sento a sæ divorâ goæ sæ,
un moltiplicâse de botti de baggi
e ciòcchi contra infinii moscin.
Pensâ de smette o me fa stâ megio,
ché solo l’iluxon a no l’à fìn.
Traduzione italiana
Ultime volte
Finisco tutto senza mai iniziarlo.
Ricordo quantità d’ultime volte,
ma l’origine delle cose è un segreto.
La superficie dorata del grano
meravigliosamente sciaborda e beccheggia
su un’invisibile terra nerissima.
Reggo la falce dell’Apocalisse.
Sento la sete divorare sorsi salati,
un moltiplicarsi di balzi di rospi
e schiocchi contro infiniti moscerini.
Pensare di smettere mi fa stare meglio,
perché solo l’illusione non ha fine.
Zenestra tardia
Da figeu, mentre ti me camalavi,
ammiava o caleidoscòpio de nuvie,
che se scorrivan comme crövi e vinvære,
e a mòrte a l’ea unn’armella sottatæra.
Oua, che a tò pelle de papê da pacchi
â caressan die de candeia,
zughemmo à ammuggiâ ombre pe fâ seia.
O seracca ramme secche o tò respio,
o pâ ’n canaio ch’o no peu pösâse né cantâ,
finché o gatto o ghe gia in gio.
O letto o l’é tutto un sciaratto,
pin de bestiette che ghe dan recatto.
L’äia a l’ödoa de zenestra tardia,
unna ciastra giana ch’a no va ciù via.
Traduzione italiana
Ginestra tardiva
Da piccolo, mentre mi portavi in braccio,
osservavo il caleidoscopio delle nuvole,
che si rincorrevano come corvi e scoiattoli,
e la morte era ancora un seme di frutta sotto terra.
Ora, che la tua pelle di carta da pacchi
la carezzano dita di candela,
giochiamo ad ammucchiare ombre per far sera.
Sega rami secchi il tuo respiro,
sembra un canarino che non può posarsi
né cantare, finché il gatto gli gira attorno.
Il letto è una gran confusione
piena d’insetti che mettono in ordine.
L’aria odora di ginestra tardiva,
una macchia gialla che non va più via.
Sciughea
I sunaggi de vacche
a-a scheussa no te repòrtan a stæ.
Ti tegni ascose, inta l’oa commandâ,
e onge neigre de lou derê o scösâ.
A via pe-a luxe, che ti t’æ scavou
pe tanto tempo, a l’é compia.
Un gliçine o l’abbranca o pilastrâ,
inscinuando in cà un tepido meistrâ.
Moæ-erbo, che ti t’ei ombra e semensa,
ti destacchi o pê da-a reixe:
t’ê d’äia luminosa e profummâ.
Traduzione italiana
Aria asciutta
I campanacci delle mucche
al pascolo non ti riportano l’estate.
Tieni nascoste, nell’ora comandata,
le unghie nere di lavoro duro dietro un grembiule.
La via per la luce, che hai scavato
tanto a lungo, è compiuta.
Un glicine afferra gli stipiti,
insinua in casa un tiepido maestrale.
Madre-albero, che eri ombra e semenza,
stacchi il piede dalla radice:
sei d’aria luminosa e profumata.
Cua
No ti te regordiæ ninte do ben
de ancheu ò quarcösa
o restià inte un gesto ò unna cæza
dæta à atri, magara tra vint’anni?
Vëi neutte nònna a me abbrassava streito,
piccin comme ti oua.
Mi co-e sò man, ti co-o mæ faccin riondo
semmo onde de unna pria.
L’amô o no l’é unna mouttia do sangue,
ma unna cua infinia.
Traduzione italiana
Cura
Non ti ricorderai nulla del bene
di oggi o qualcosa
resterà in un gesto o una carezza
data ad altri, magari tra vent’anni?
Ieri notte nonna mi abbracciava stretto,
piccolino come te adesso.
Io con le sue mani, tu col mio faccino tondo
siamo onde di un sasso.
L’amore non è una malattia del sangue,
ma una cura infinita