Conseggio pe-o Mario Lertoa (1884-1977)
O l’ea un grande invalido da guæra Chinze-Dixeutto e decorou a-o valô militare; de profescion impiegou de banca, o l’é stæto un autô ben ben prolifico de poexie in zeneise; o l’à pubricou: Reuse sarvæghe (1960), O raggio verde (1961), O fiore da speranza (1962); unn’atra accheuggeita, Serenitæ (1966), a l’é arrestâ inedita e e a l’é conservâ inta Biblioteca Berio de Zena. O Lertoa o definiva coscì a seu poexia: «a vitta de ògni giorno / scrita in forma serena / co-e rimme pe contorno / in dialetto de Zena» e, à dî a veitæ, l’ea coscì; o Lertoa o scriveiva in sce un pö de tutto, tòsto comme quello personaggio d’un conto de Borges, ch’o l’aiva l’ambiçion de mette in versci tutto o mondo. Sciben che i seu versci no ean sempre tegnui sciù da unna grande inspiaçion, no mancava a vòtta che o Lertoa o l’imbroccava unna vertadea intuiçion lirica.
Finisce o giorno
L’é spario o sô: a gran seia a l’é in cammin,
tutta a vòtta celeste a se fa scua:
l’òmmo stanco o va incontro a-o sò destin
che ògni cösa mortale o cangia in pua…
L’òmmo o cammiña, co-o sò passo inçerto,
e o ripensa a-a sò vitta , e o se fa triste:
a uña pe uña, e pallide ametiste
no fa ciù luxe, into bòsco deserto…
O sò cheu o batte fòrte e into profondo
o sente unn’eco de muxica antiga,
a muxica ciù bella de sto mondo…
E mentre o pensa e o s’incammiña lento,
da l’ombra circondou, verso o traguardo,
o gh’à unn’urtima giòia: pösâ o sguardo
in sciô mistero de stelle d’argento.
Traduçion italiaña
Finisce il giorno
E’ sparito il sole: la gran sera è in cammino,
tutta la volta celeste si fa scura:
l’uomo stanco va incontro al suo destino
che ogni cosa mortale cambia in polvere…
L’uomo cammina, con il suo passo incerto,
e ripensa alla sua vita, e si fa triste:
a una a una, le pallide ametiste
non splendono più, nel bosco deserto…
Il suo cuore batte forte e nel profondo
ode un’eco della musica antica,
la musica più bella di questo mondo…
E mentre pensa e s’incammina lento,
circondato dall’ombra, verso il traguardo,
ha un’ultima gioia: posare lo sguardo
sul mistero delle stelle d’argento…
Tramonto a-a Foxe
Finisce o giorno, là, verso Ponente
o sô, fra rosse nuvie, o s’incammiña
e a sò scòrta regale e porporiña
a fa a çimma di monti incandescente.
O mâ o l’é un spegio inmenso, un pö appannou,
da l’äxia ch’a l’arriva verso seia
e che a dà fòrsa à ògni barchetta à veia
perché a l’arrive a-o pòrto designou…
Da-a gexa de San Pê m’ammio o tramonto,
veddo o disco abbaliante ch’o sparisce
derê a-i monti da Fransa e à un çerto ponto
sento a malinconia ch’a me ferisce…
Torna a gente a-a sò casa, in riva a-o mâ
allegre streuppe de figgeu se scoran:
gruppetti de pescoei stan lì à aggiustâ
i remmi a-e barche e do tempo discoran.
Cazze in scê cöse un vello de poesia,
s’açendan mille luxi in lontanansa
e ciappa a-o cheu un pittin de nostalgia…
Se pensa sempre che lazù, in distansa,
ghe segge o paise da feliçitæ
e che ghe segge e giòie radunæ
arröbæ a-a nòstra vitta da-a sfortuña…
Questo se pensa in sciô finî do giorno,
mentre into çê s’avansa lenta a luña:
quande l’ombra a ne vëgne tutt’intorno.
Traduçion italiaña
Tramonto alla Foce
Finisce il giorno, la, verso Ponente
il sole, fra nuvole rosse, si incammina
e la sua scorta regale e porporina
rende la cima dei monti incandescente.
Il mare è uno specchio immenso, un po’ appannato,
dalla brezza che arriva verso sera
e che dà forza a ogni barchetta a vela
perché arrivi al porto designato…
Dalla chiesa di San Pietro guardo il tramonto,
vedo il disco abbagliante che sparisce
dietro ai monti della Francia e a un certo punto
sento la malinconia che mi ferisce.
La gente torna alla sua casa, in riva al mare
allegra frotte di bambini si rincorrono:
gruppetti di pescatori stanno aggiustando
i remi alle barche e parlano del tempo.
Cade sulle cose un velo di poesia,
si accendono mille luci in lontananza
e cattura il cuore un po’ di nostalgia…
Si pensa sempre che laggiù, in distanza,
vi sia il paese della felicità
e che vi siano le gioie radunate
che la sfortuna ha rubato alla nostra vita…
Questo si pensa sul finire del giorno,
mentre nel cielo si avanza lenta la luna:
quando l’ombra viene a circondarci.
Tristessa
Comme unna nuvia gianca
svaniscian e giornæ
pe-a gente ch’a l’é stanca
de croxe sopportæ.
O Tempo o passa, o core
e indietro o no l’ammia
e o no l’à ciù colore,
perdendo a sò poesia…
O cheu, za regaggio,
oua o l’é sempre triste:
ciù o no çerca conquiste
e o s’é un pö arrensenio…
Lottando co-i malanni,
rassegnou a-a sò Sòrte
o fa o conto di anni
che ô separan da-a Mòrte…
Pöveo cheu, o no pâ quello
che o gatto o l’imitava
e co-e figge o treppava
comme co’un remescello…
Oua tutto finisce,
preçipita e derua
e a vitta a se avvilisce,
riduta in tanta pua…
Traduçion italiaña
Tristezza
Come una nuvola bianca
svaniscono i giorni
per la gente che è stanca
delle coroci sopportate.
Il Tempo passa, corre
e non guarda indietro
e non ha più colore
perdendo la sua poesia…
Il cuore, già allegro,
ora è sempre triste:
più non cerca conquiste
e si è raggrinzito…
Lottando con i malanni,
rassegnato alla sua sorte
fa il conto dei danni
che lo separano dalla Morte…
Povero cuore, non sembra quello
che imitava il gatto
e scherzava con le ragazze
come con un gomitolo…
ora tutto finisce,
precipita e crolla
e la vita si avvilisce,
ridotta in tanta polvere…
Libertæ
A libertæ a l’é elastica, ognidun
se fabbrica o sò tipo originale:
a l’é comme un produto artigianale,
fæto pe-o tornaconto de ciascun…
Da che mondo o l’é mondo, a libertæ
tutti i viventi a tëgne inti sò inganni,
rendendoli ògni tanto anche imbriægæ
e inluxi into tramonto di malanni…
Quando succede unna rivoluçion
e gh’intra de strafòro anche a canaggia
da tutte e parte «Libertæ» se sbraggia:
chi â veu gianca, chi neigra e chi marron…
Chi â veu de tinta neigra, ò verde, ò scua
chi dixe «a no l’arriva, a se n’é andæta!»
Tutti veuan conquistâla de premua,
anche pe vedde un pö comm’a l’é fæta…
A libertæ a l’é un pö un camaleonte,
ch’o cangia de colore à l’occaxon,
segondo e cöse che ghe stan de fronte…
E fòrse a l’é l’imagine da mente
maròtta da zoentù, che da-a prexon
de questa vitta, spesso inconcludente,
a vedde, feua de sbare, l’inluxon!
Traduçion italiaña
Libertà
La libertà è elastica, ognuno
si fabbrica il suo tipo originale:
è come un prodotto artigianale,
fatto per il tornaconto di ognuno…
Da che il mondo è mondo, la libertà
tutti i viventi tiene nei suoi inganni,
rendendoli ogni tanto anche ubriachi
e illusi nel tramonto dei malanni…
Quando succede una rivoluzione
e vi entra di straforo anche la canaglia
da tutte e parti si urla “Libertà”:
chi la vuole bianca, chi nera, chi marron…
chi la vuole di tinta nera,
o verde, o scura
chi dice “non arriva, se n’è andata!”
Tutti vogliono conquistarla di premura,
anche per vedere un po’ come è fatta…
La libertà è un po’ camaleonte,
che cambia colore all’occasione,
a seconda di ciò che le sta di fronte…
E forse è l’immagine della mente
malata della gioventù, che dalla prigione
di questa vita, spesso inconcludente,
vede, fuori dalle sbarre, l’illusione!
E supremme veitæ
Quande a luxe a s’asmòrta
da vitta dolorosa
e a Parca açimentosa
a ne veu mette a-a pòrta
a nòstra pövia mente
a vorriæ vedde in fondo
a-o mistero profondo
ch’o terrorizza a gente.
A stanca Umanitæ
in breviscimi istanti
a vorrieiva spiegæ
cöse tanto importanti.
Saiâ benigna a Sòrte?
Incontriö o mæ Destin?
Comme a saiâ sta Mòrte?
Doviö stâghe vixin?
Sempre, sempre in eterno
saiemo condannæ?
Saiâ sempre de stæ,
ò saiâ sempre inverno?
Ma o Mistero o l’é grande
comme o grande Universo:
e fâ de ste domande
l’é pròpio tempo perso.
E o Segnô ch’o capisce
e o l’à tanta indulgensa,
con diviña clemensa
sti dubbi o compatisce.
À chi arriva tremmante,
pallido de emoscion,
lê o ghe dà in sce l’istante
promissa de perdon…
Tutte e anscie segrete
se dileguan lasciù,
e ognun no faiâ ciù
de domande indiscrete…
Inte inmenscitæ
de l’infinio Spaçio
ognun se faiâ saçio
de supremme veitæ!
Traduçion italiaña
Le supreme verità
Quando la luce si spegne
della vita dolorosa
e la Parca arcigna
ci vuole mettere alla porta
la nostra povera mente
vorrebbe vedere in fondo al mistero profondo
che terrorizza la gente.
La stanca umanità
in brevissimi istanti
vorrebbe che fossero spiegati
cose tanto importanti.
Sarà benigna la Sorte?
Incontrerò il mio destino?
Come sarà questa Morte?
Dovrò starle vicino?
Sempre, sempre in eterno
saremo condannati?
Sarà sempre estate?
O sarà sempre inverno?
Ma il mistero è grande
come il grande universo:
e fare tali domande
è proprio tempo perso.
E il Signore che capisce e ha tanta indulgenza,
con divina clemenza
compatisce questi dubbi.
A chi arriva tremando
pallido di emozione,
lui dà all’istante
promessa di perdono…
Tutte le ansie segrete
si dileguano lassù
e nessuno farà più
domande indiscrete…
nelle immensità
dell’infinito spazio
ognuno si farà sazio
delle supreme verità!