Conseggio pe-o patrimònio linguistico ligure

Conseggio ligure

Luigi Cornetto (1924-2003)

Presentazione a cura di Alessandro Guasoni

Luigi Cornetto è rappresentativo di una categoria di poeti che, tra gli anni cinquanta e i sessanta del Novecento, vissero la poesia in genovese come voce di una società che si guardava attorno, lottava per uscire dalle rovine della guerra, e voleva guardare all’avvenire, tra mille contraddizioni e difficoltà; poesia sociale e di protesta, dunque, e di solito lontana dalla lezione di Firpo, salvo che per qualche improvvisa apertura lirica, che di tanto in tanto si faceva sentire. Cornetto fu, con Della Vedova, tra i fondatori del gruppo “O nòstro parlâ - O nòstro scrive” negli anni Ottanta, e già dal titolo della sua unica raccolta di poesie in genovese pubblicata in vita, A mæ çittæ (1978), si capisce che la sua vuole essere una poesia corale, che intende dare voce a una gente, un po’ come, negli stessi anni, iniziò a fare Giannoni; quest’ultimo munito di cultura più profonda, ma forse non con passione più forte. Poesie edite e inedite di Cornetto sono state raccolte nel 2007 con il volume Tutte le poesie.

E gh’ò dito

Passavo
ho sentio o franze
’n sciâ faccia
quello sproin fresco de mæn
son montou ’n scî scheuggi
l’è stæto un momento
pòi a sò vixinansa
e quell’euggiâ d’amô
ch’a m’à accompagnou ’nta vitta.

Quarche menuto
sensa dî poule,
cianin me son giou
e gh’ò dito:
– Moæ.

Traduzione italiana

E le ho detto

Passavo
ho sentito il frangere
sulla faccia
quello spruzzo fresco di marino
sono salito sugli scogli
è stato un momento
poi la sua vicinanza
e quell’occhiata d’amore
che mi ha accompagnato per tutta la vita.

Qualche minuto
senza dir parole,
pianino mi sono girato
e le ho detto:
– Mamma.

Me mancava…

Çercavo
de inandiâ ’nna stöia
me mancava o fî
ògni òtta
m’accorzeivo
de no aveilo.

Coscì
levou quello stissin
de imbastitua
l’ò lasciâ sbatte a-o vento
comme ’nna cösa.

Traduzione italiana

Mi mancava

Cercavo
di iniziare una storia
mi mancava il filo,
ogni volta
mi accorgevo
di non averlo.

Così
tolto quel poco
di imbastitura
l’ho lasciata sbattere al vento

come una cosa.

Camixe

Camixe
da-o barcon
che m’ammiæ comme fantaximi
de cöse voei parlâme?

Da fadiga de ’n òmmo
do sûo
de ’n batticheu
de ’n sguaro
fæto da un cotello assascin?

Oppure de profummi
de ’nna maccia de vin delicou
de abbrassi
primma che ’nna man tremmante a ve desponte?

Fòscia questo
vorriësci dîme
mentre o vento o ve fa sbatte
e aspëtæ de sciugâ.

Camixe da-o barcon.

Traduzione italiana

Camicie

Camicie
dalla finestra
che mi guardate come fantasmi
di che cosa volete parlarmi.

Della fatica di un uomo
del sudore
di un batticuore
di uno strappo
fatto da un coltello assassino.

Oppure di profumi
di una macchia di vino delicato
di abbracci
prima che una mano tremante vi sbottoni.

Forse questo
vorreste dirmi
mentre il vento vi fa sbattere
e aspettate di asciugare.

Camicie dalla finestra.

Muxica

A vòtte
voxe de tron
atre
voxetta sottî
rianello queto
che ven zu da-a montagna.

O son di tasti
o pessigâ de còrde
o ton de ’n tambuo
a melodia de ’na voxe:
MUXICA
ch’a te niña
a te scceuppa drento
a te manda in estaxi…
e te pâ de xoâ.

Traduzione italiana

Musica

A volte
voce di tuono
altre
vocetta sottile
ruscelletto quieto
che viene giù dalla montagna.

Il suono dei tasti
il pizzicare delle corde
il tono di un tamburo
la melodia di una voce:
MUSICA
che ti culla
ti scoppia dentro
ti manda in estasi…
e ti sembra di volare.

Passa o treno

Passa o treno
a neutte
a l’è scua
in sciâ muagia
de corsa
tanti quaddretti lumminosi.

Ti vorriësci ëse
in sce quello treno
oua
no impòrta dove
sensa ’nna paròlla
sparî
à çento à l’oa.

Ma o dovei
i mille impegni
e responsabilitæ
te tëgnan lì
inciödou.
Solo o pensceo
pe un pö
o te lascia
e pòi o magon
de inluxon.
Comme ’nna frustâ.

Traduzione italiana

Passa il treno

Passa il treno
la notte
è buia
sul muro
di corsa
tanti quadretti luminosi.

Vorresti essere
su quel treno
adesso
non importa dove
senza una parola
sparire
a cento all’ora.

Ma il dovere
i mille impegni
le responsabilità
ti tengono lì
inchiodato.
Solamente il pensiero
per un po’
ti lascia
e poi il rimpianto
dell’illusione.
Come una frustata.